Tortillas Amargas

22 02 2008. Día Internacional de las Lenguas Maternas. Alberto Becerril Cipriano. Presentación de El Color de la Sierra. Puebla, Pue. La sierra de niebla bañada en las mañanitas por el rocío madrugador que pone la última estrella sobre la piedra de tecacalote. La niebla de Puebla que escapa de la barranca, sube a la trémula cima para cobijarla maternal. Vengo de la Puebla Sierra que abre sus amaneceres a cuanta pupila quiera echarse un taquito de ojo. Sierra, la del arco iris, la de variados colores, la de sentidos sabores de la tierra y el comal; la sierra del cafetal que es bandera mexicana por su flor, fruto y follaje. Sierra, la del colibrí, balazo que besa flores y le da nombre y honores a las muchachas de ahí. Sierra, sabor de zapote, de mamey, anona, aguacate, donde el viejo malacate ha dejado de danzar. Sierra, tierra de danzantes, hombres que vuelan triunfantes sorteando la gravedad; sierra que persigue al toro y se corona con el sol al conjuro de la flauta y el tambor. Sierra, la del zapateado, la de corazón huasteco y aritmético huapango, moreno rostro serrano; la niebla del incensario para el Santito Patrón que se carga su cosecha. Niebla, la de los cohetes que le presumen al cerro su pasajera estatura. La sierra del chipi chipi, la de milpas tiritantes, la del salvaje aguacero y los gritos en el cerro, de un cielo borracho y gris. La sierra y todos sus pueblos con sus parejas de novios el sábado tempranito a la puerta de la iglesia; la sierra de barro y leña, la que a los tiempos enseña cómo nunca despintar; la que en hornos clandestinos en la profunda barranca fabrica azuladas nieblas… Esa sierra que de día goza su siembra y su fiesta… tiene ladrones que acechan, cazadores disfrazados de corderos y palomas que en su guarida se asoman para arrebatarle al niño su juguete y su mamá. Tiene la sierra de Puebla casas con cerca de rajas donde se esconden, furtivos, escuálidos niños indios que “se resisten al cambio” y se tornan invisibles a los ojos de los magos que construyen el progreso y reparten las despensas. Deambulan en las veredas asaltantes de mujeres, vampiros que se alimentan con la sangre de mi pueblo… Gente que a golpes de pecho va borrando su conciencia y cree que gracias a Dios puede robar, arma en mano. En la sierra pecho amarillo, calandria flor de los vientos, juntito a tanta belleza y al paso de mucho tiempo… vive el poder, la riqueza, el indeseable racismo, la explotación, la miseria, y la vida en cada surco, y el sol en cada mañana y el río que agoniza rumbo a un mar prometido, cada vez más lejano.